一
管事刮名字那天，是个晴天。
乐署的矮案搬到了正堂，正对着门。这位置是挑过的。正堂朝南，门一开，日光从门口斜照进来，先落在门槛上，再爬过那块被踩得发亮的青砖，最后稳稳停在案上那卷竹简上。要让所有来看的人都看得见，看得清楚。
几个执事站在案旁，站成一行，像站班。几个年长的乐工被叫来了，立在左侧，手都背在身后。还有几个和庚同列的年轻乐工，大概是被叫来"看一眼"的——他们站在最后排，低着头，谁也不看案上那卷竹简，可每个人的耳朵都竖着。最里头那个吹竽的少年，脚尖一直没放平，半提着，像怕踩碎什么。
年长的乐工里有一位，是吹埙的老人，平日里手最稳。这会儿他两只手都背在身后，可一只手的大拇指一直在蹭另一只手的虎口，蹭得那块皮都泛白了。他没看案，也没看人，只盯着自己脚前那一寸地。盯着那一寸地，像那一寸地里有什么他非看不可的东西。
站在他旁边的另一位乐工，年纪稍轻，悄声问了句什么。吹埙的老人没回。连嘴唇都没动。问话的人便也不问了，头垂得更低。
这种场面，乐署里不是头一回。上回刮名是两年前，刮的是一个把乐器借给外族的人。那回阿荼没在场，是事后听人说的——说那回刮得更快，一刀就走，连比都不比。这一回史管事先用刀背比了一下，比得久一些，像是在掂量，又像是在让所有人都看清这一下要落在哪儿。
阿荼是因为送漆器恰好在场。她抱着一只要补漆的漆瑟，本来想放下就走。她进门前其实掂量过时辰，知道这个时辰乐署没人奏乐，本可快进快出。可管事看了她一眼，没说留，也没说走。
没有人让她留。也没有人让她走。这本身就是一种话——让你看，是为了让你记住。乐署里的法度向来这样，不必开口，留与不留都在那一眼里说尽了。
她就站在门边，怀里还抱着那只漆瑟。瑟的边角硌着她肋骨，她换了个姿势，没换好。
史管事坐到案前。他姓史，管名册管了十几年，脸上没什么心绪——不是恨，不是得意，也不是冷漠。是一种例行公事的疲倦。每天扫十遍地、登十遍名的那种疲倦。他坐下来时顺手把案上一枚翘起的竹简按平，动作和修补自家竹篱一样寻常。
他把那卷竹简摊开。
琴那一列。
倒数第二格。
庚。
阿荼的眼睛先到那一格，再到那个字。那个字她认得，是庚。她见过庚写这个字——不是写在这卷简上，是写在收漆条的背面，写过两回。一回是收签，一回是替她补记一笔漏的数。两回的字都不太一样，第二回比第一回瘦一点，落笔那一下更急。可这两回的字都没了，现在世上写"庚"字的只剩下这卷简上的这一笔，而且这一笔马上也要没了。
史管事把小刀拿出来了。还是那把刃薄柄窄的竹刀。他先用刀背在名字上比了一下位置——这个动作阿荼见过，上次刮另一个人的名字时他也这样比过。像裁缝在布料上画线，不急着下剪。
阿荼数着自己在门边的呼吸。一下。两下。日光又往前爬了一指宽。
然后刀刃翻过来，压下去了。※
二
声音很轻。
嘶——
竹面被削开的声音，比阿荼记忆里更清晰一些。也许因为这次离得更近。也许因为她心里明白被削掉的是谁。
竹屑从刀锋下卷起来，细白的，打着旋儿落在案面上。有几片飘到地上，有一片飘到她鞋面上。她没拂。
那是庚的名字化成的。那几个字，写的时候是一笔一笔落上去的，现在被一刀一刀削下来，变成了这些细白的、轻飘飘的、什么都说明不了的碎屑。碎屑里没有字，只是碎屑。
管事的动作不快不慢。一刀过去，横着拖；第二刀，竖着收。两刀之间那个名字就没了。留下的白痕边缘整齐，深浅均匀，像他刮过几十次、几百次。
他刮完，用指腹抹了一下白痕的边，看有没有毛茬。没有。他把刀在袖口上蹭了蹭，插回腰间。
整个过程不到十息。
阿荼的手伸出去了。
她自己都说不清是不是先想再后伸手。等她发觉的时候，指尖已经快碰到案面那堆竹屑了。
她想做什么？她心里也掂量不清。也许是想把它们拢起来。也许只是想碰一碰——碰一碰这堆曾经组成一个名字的、现在变成了废料的东西。庚的字她记得第二回比第一回瘦，可这两回都没了，剩下的就是这一小撮。若能把它们拢在掌心带回去，至少有什么东西是留下来的。她没盘算这么做会怎么样，手比盘算先到了。
可她的手伸到半途，被按住了。
师傅的手从旁边伸过来，按在她手腕上。力道不大，不容挣脱。他的手指干燥、粗糙，指腹上是几十年攒下来的漆茧和木锉痕。
他没有看她。
只是把她的手按回身侧。
那一按比什么话都重。阿荼当时没全懂，后来回过味才明白：师傅不是怕她碰脏手——他是怕她多这一眼。漆房的人，多看一眼、多收一撮竹屑，都可能被人记成"你跟那个被刮的人有什么"。这个地方，连悲伤都得悄悄的。
然后他才开口，声音低得只有她能听见：
"别碰。"
两个字。
阿荼的手指蜷了一下，松开了。她把手缩回袖子里，掌心攥紧，指甲掐进肉里。掐的位置，是中指内侧那一小块。
师傅的手还按在她手腕上，过了一息才松。松开以后他也没看她，目光落回那道白痕上，又很快移开，移到自己脚尖。
执事把剩下的竹屑扫进掌心，起身倒掉了。动作利落，像每天要做十遍那样。然后插刀回腰，看了看屋里的人。
目光扫过阿荼时没有任何停顿。
像她只是一根柱子。或者一只漆盒。或者一团空气。※
三
阿荼站在原地，看着他走出乐署的门。
几个年轻乐工也被打发走了。他们鱼贯出门，头更低，脚步更轻——像怕自己的脚步声也被记进什么册子里。最里头那个吹竽的少年，脚尖终于落了地，可走出去时撞了一下门框，没敢回头看。
屋里只剩执事在收那卷竹简。卷的时候手很稳，卷完塞回布袋，布袋系绳打的是寻常的活结。
阳光从门外照进来，落在那道白痕的位置——那里现在什么都没有了。
只有光。
光照在空了的竹面上，亮得刺眼。
阿荼抱着漆瑟，转身出了乐署。她走得比来时慢。怀里那只漆瑟的边角硌着她的肋骨，她没觉着疼。出了门她往右拐，往右是回漆房的路。拐角那株老槐树底下，有几个乐工家眷在拣豆子，一边拣一边低声说话。其中一个抬头看了阿荼一眼，又低下头去，拣豆子的手没停，可话说了一半就断了。
阿荼没停，也没回话。她心里明白，从今天起，她和庚同时出现在一张嘴边的次数，最好一次都不要有。
回到漆房，她把漆瑟放上待修的架子。师傅已经在另一头了，背对着她，正给一只朱漆耳杯走最后一道线。师傅没回头，可那一笔的起手明显顿了半息，才又走顺。
师傅走完那一笔，把笔搁在笔架上。笔架是旧竹削的，被他搁笔搁了几十年，中间那一格已经被磨得比两头深。
"瑟边磕了一块？"师傅问。
阿荼看了一眼那只瑟："磕在底角。补得住。"
"补得住就补。补不住就放着。"
"嗯。"
师傅这句"补不住就放着"说得平平常常，像说今天的漆稠了一点、明天的天气要凉一些。可阿荼听出来了——他说的不是那只瑟。她没接话。
阿荼坐回自己的工位，拿起一只还差最后一道收漆的耳杯。手指贴在漆面边上，等那一层由涩转滑。
往日里这一等就等到，涩先变成腻，腻再变成滑，手一挪就知道这一遍收住了。今天她等了很久。指尖贴着漆面，漆面是凉的，凉意顺着指头慢慢往手背爬，爬到一半停住了，没再往上走。
她等的那一层滑，今天没来。
她也没再等。把耳杯放回架子上，去水盆里洗手。水是早晨打的，已经凉透了。她把手伸进去，凉意这才一下子爬到肘弯。
师傅在另一头开口，没回头：
"那只瑟，今夜先放一放。"
阿荼"嗯"了一声。
师傅又说："今早的漆，还有半碟没用完。"
"嗯。"
"留着明早调。今夜别开新漆。"
阿荼"嗯"了第二声。师傅连着两句不相干的话，都是这个意思——今夜什么都别开，什么都别动，把手收回来。她心里明白师傅说的不是那只瑟，也不是那半碟漆。是说今夜什么也别想，什么也别收，什么也别带在身上。
水盆里她的手很稳。她抬头看了一眼窗外，日头还没落，可光线已经斜了，斜到案上的位置又往后挪了一指宽。
那一指宽的光里，什么字都没有了。
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考古资料注记
- 竹简除名程序※：竹简文字的去除可通过刀削完成，在文书修改中有实际操作先例。小说将其仪式化、戏剧化处理——矮案搬至正堂、当众刮名，是一种公开的"除名示众"。
- 名册吏的例行性※：管名册的吏常年重复登记、刮除工作，其动作熟练而疲倦。小说以"不到十息""边缘整齐深度均匀"呈现这种例行化。
- 记忆作为抵抗与罪：小说借"收竹屑=铭记=罪"的设定呈现极权体制下个体记忆的困境——连收一撮竹屑都可能被记成"跟被刮的人有什么"。